Я маленькая гуселька...

Алена Бабанская родилась в подмосковном городе Кашире. Российская писательница, поэтесса. Окончила филологический факультет МГПИ имени В.И. Ленина.
Работает в банковском журнале.
Печаталась в журналах «Арион», «Крещатик», «День и ночь», «Дети Ра», «Волга», «Литературная учеба», «Кукумбер», «Вечерний гондольер». Автор двух поэтических книг: «Письма из Лукоморья» (2013), «Акустика» (2019).
Дипломант Международного литературного фестиваля «Русский Stil-2010» (Германия), призер Международного литературного конкурса «Согласование времен» (2011), Большого литературного конкурса сайта Стихи.ru (2011). Финалист международного Тургеневского конкурса «Бежин луг» (2019).
Живет в Москве.


* * *
Желаю жить неторопливо,
Лишь кроной шевеля порой,
Как эта царственная ива
С щербатой древнею корой.
Не безрассудна, не кичлива,
Почуяв гибельный мотив,
Вот-вот с отвесного обрыва,
Сорвется, землю отпустив.


* * *
Дерево кажется зверем, а птица веткой.
Тени мелькают и облака поверху.
Ветер свистит,
Скрип деревянный, ветхий.
Солнце в глаза, ты прикрываешь веки.
Только кипят окрест запахи, блики, звуки,
Только жужжат шмели, старой травы шуршание.
Птичий гремит оркестр
Марши, сюиты, фуги.
Рыба снует в реке, маленькая и большая.


* * *
Я маленькая гуселька,
Мое студено горлышко.
Как слюдяная бусина,
Горю себе на солнышке.
Играй на мне по ребрышкам
Мотивчик незатейливый —
С вороной да воробышком,
С окрестными растеньями.

Где-то часу в шестом.
Трав шерстяной покров.
Средняя полоса.
Это же про любовь,
Тихо, вполголоса.


* * *
Портится, портится яблочко наливное.
Хмурится, хмурится облако надо мною.
Долгое, как кошмар,
Плотное, как кошма.
Все поглощает тьма.
Ни единой звездочки не видать,
Это ведь не беда.
Будем и со свечой
Время пережидать,
Просо перебирать,
Жить, умирать,
Дням потеряем счет.


* * *
А ты еще дышать умелец,
Кормилец уточек у мелей,
Смотритель галок и грачей,
Древесной книги книгочей.
Когда листвы слетает накипь,
Ты чтишь рябиновые знаки.
И слышится еще ясней
Молчанье почвы и корней.


* * *

Александру Павлову

Я с утра хожу кручинясь:
Отлетал мой ясный Финист.
Там, где сухо и светло,
Обронил свое перо.
Не узнают в околотке
Про полет его короткий,
Как он бился об ножи,
Злое сердце обнажив.
Как дышал кровавым легким,
Задыхался словом легким.
Как он крылья распростер,
Не виня моих сестер.


* * *
Божья шутка или Божья милость —
Мир прекрасен человека мимо.
Оттого несчастлив ты, чудак:
Оптика настроена не так.
Пусть иные здесь кусают локти.
Мне досталась лучшая из оптик —
В каждой мошке, в чашечке цветка
Уловима Вышняя рука.
 







Сообщение (*):

Мария Тарасова aka Поха

07.06.2020

Алёна, очень хорошая подборка! Люблю ваши стихи, такие простые о таком сложном, такие чудесные, такие обо мне!

Комментарии 1 - 1 из 1