Я держал в потемках нить...

Андрей Вадимович Грунтовский родился в Ленинграде в 1962 году.
Автор шести книг поэзии,нескольких книг в прозе. Из книг в области литературоведения наиболее известна «Материк Россия».
Публиковался в «Роман-журнале», «Молодой гвардии», «Встрече», «Авроре» и др.
Работает в Александро-Невской лавре художественным руководителем лаврского культурного центра,где создал первый в Санкт-Петербурге профессиональный православный театр. Ведет постоянный семинар для православных поэтов и др.
Живет в Санкт-Петербурге.

Лучший стих

На каком-то лоскуточке

Записал свой лучший стих...

Не разбил его на строчки,

Не расставил даже точки,

Бросил так... прилег... затих.

Там, конечно, про Россию,

Там, конечно, про тебя...

Сила там нашла на силу —

Полпланеты теребя...

Дети дома баловались —

Я наутро не нашел.

А потом — года промчались,

Плохо было... хорошо...

Я писал вполне толково,

Я держал в потемках нить...

Было все. Но вот такого —

Мне уже не сочинить.

* * *

Это — девочка Наташка,

Я бегу, за мною — Сашка...

И глядит в окно Аленка,

Хулиганская девчонка.

Это Витька,

Это Паша,

Это вся компашка наша...

Это дача, это лето,

Шестьдесят какой-то год...

Никого уж вроде нету,

Да и я совсем не тот.

Нет, смотри: бежит мальчишка,

На меня похож точь-в-точь.

У него под мышкой книжка,

Он не спит вторую ночь...

Та — похожа на Аленку,

Та — Наташка, тот — Витек...

Будто кто-то снял на пленку

Всех, кому уж вытек срок.

Ах ты, лето, зелень-лето,

Что ты делаешь со мной!

Ведь меня почти что нету,

Я почти что неживой.

Не гадайте на ромашке,

Ведь судьбы не перепеть.

Где то лето, та Наташка...

Мне к ней вечно не успеть.

* * *

Поздно, поздно, поздно...

Что уж там дрожать.

Выйду я на воздух

Волей подышать.

Сяду на пенечек —

Что там ворошить...

Господи денечек

Дал еще пожить.

Солнышко пригреет —

Вот и вся любовь...

Господи, скорее б

Отгуляла кровь.

* * *

В городе сером Содом-Петербурге,

В городе белом Гоморре-Москве

В черных машинах катятся урки,

Катятся урки в похмельной тоске...

Прадедам молча лежать по могилам

Нет уже мочи на это смотреть.

Прадеды встали, и взялись за вилы,

И попирают смертию смерть...

В поле порушенном что-то дымится,

Талую плоть заметает снежок...

Где они были, эти столицы!

Молча Россия глядит на восток.

А на востоке в славе и силе

Всходит на Суд милосердый Господь...

Прадеды молча стоят над Россией —

Отлютовала ее непогодь...

Смертию смерть поправ...

* * *

Мы с работой закосили.

Мы по первой и за раз

Пьем за матушку Россию,

За ее рабочий класс!

Мы сидим в угаре синем,

Аж дыхание свело:

И вторую — за Россию,

За деревню, за село!

— Хватит, братцы, керосинить!

По деревням сплошь кресты...

— Что ты, мы ведь за Россию...

Просто пропили порты...

А четвертую осилим

И такое запоем...

А уж пропили Россию

И у Бога рай пропьем!..

Мы стоим пред «Спасом в силах»,

Не успевши закусить...

— Что ж вы, ироды, с Россией... —

И не смеем голосить.

Я держал в потемках нить...

Комментарии

Книгоноша