Эпиграф

Я вижу, как рвется струна моих дней
Никто никогда не сыграет на ней
Никто никогда не поймет этих нот
Никто никогда за окно не шагнет
Никто никогда не увидит Восход
Никто никогда не запомнит меня
Никто никогда не добудет огня
Никто никогда не нарушит покой
Никто никогда не простится с листвой
Никто никогда стену лбом не пробьет
НИКТО НИКОГДА НИЧЕГО НЕ ПОЙМЕТ.

* * *

Я поднял трубку телефона
Набрал твой номер. За окном
Звучала музыка метели
И ветер в мой стучался дом.
Я ждал. Кого сейчас услышу?
Но вдруг ты подошла сама
И понял я: пришла зима
И в трубку телефона дышит.

* * *

Настольная лампа — источник бессонниц
Меня притянула к себе, словно бездна.
И вот я, прикованный мыслью к бумаге,
Сижу, словно каторжник.
Только я счастлив,
По-своему счастлив мгновением этим
И знаю, что завтра оно повторится
И это — мое. И никто не отнимет его у меня.
Это вечное право — себя самого
каждый день создавать
Из ветра, тумана, дождя или снега
И пусть в этой жизни другого не будет
Мне, если по сути, другого не надо
В серебряных строках ночного тумана
Готов жить я вечно и что мне до жизни,
Которая где-то проносится рядом,
Когда у меня есть перо и бумага,
Настольная лампа и ночь за окном.

* * *

Кто я? Огонь? Или отблеск огня?
Свет дальних звезд или нового дня?
Музыка или почетный оркестр?
Актовый зал на две тысячи мест
Или уютная комната в доме?
Кто я? Иголка в колючей соломе?
Ветер, гуляющий в поле окрест?
Норд или Ост? А, быть может, Зюйд-вест?
Кто я? Внимательный шелест дождя?
Радуга в небе чуть-чуть погодя?
Или угрюмые мрачные стены?
Есть ли какие во мне перемены?
Хоть что-нибудь изменилось во мне?
Все та же тень на холодной стене
Так же стоит у меня за спиной
Кто же по жизни шел рядом со мной?
Сам я иду? Иль ведет кто меня?
Кто я?! Огонь? Или отблеск огня?!!

Поэт

Мне спокойные дни не нужны
Свыкся я со своими грехами
Я порой вижу странные сны
Их еще называют стихами
И дожди их печатают мне
Словно звонкое злое стокатто
Строчки тихо звенят в тишине,
Как бриллианты в четыре карата
И плевать, что в печати их нет!
Честь моя здесь совсем не задета
Ведь высокое званье — Поэт
Для меня выше чина поэта.

Стихи

Непричесанный ветер гуляет окрест
Непричесанна утром моя голова
Непричесанной стаей с насиженных мест
В мои строки слетаются птицы-слова

Я кормлю их с ладони и глажу рукой
Шелест чистых страниц, словно крыльев, вокруг
И прозрачная музыка льется рекой,
Замыкая во мне заколдованный круг

И рождается в этой священной реке
Как напиток из солнца, сомнений и снов
Лихорадочным пульсом на хрупком виске
Ощущение новорожденных стихов.

* * *

Не все на свете можно объяснить
Не все, что в мире есть, дано измерить
Когда течет ручей, ты хочешь пить
Когда надежда есть, ты хочешь верить

Но нужен ли очередной вопрос?
И что с того, что ты ответ узнаешь?
Ты думал, что во сне опять летаешь,
А оказалось, что ты просто рос.

Воспринимай все так, как видишь сам
И ты откроешь многое впервые
Стремиться к неизведанным мирам
Почетнее, чем знать, что есть такие.

И музыка — гармоний тонких нить
В иное лишь тебе откроет двери
Не все на свете можно объяснить,
Не все, что в мире есть, дано измерить!

Марине Хлебниковой

                                   «Объясните льву, что он свободен...»

Среди осколков лопнувших сердец
В привычной тесноте тяжелых зданий
Теряет всю воздушность очертаний
Изысканного зодчества венец!
Законам притяжения Земли
Себя мы преподносим в виде дани
Свободен только тот, кто здесь живет
На острие. На лезвии. На грани!

Цикл ВРЕМЕНА ГОДДО

Зима

Как странно! Метели метут и метут
Рисую эскизы в свой новый альбом
Смотрю — на глазах оживает этюд
И смерть наношу в нем мазок за мазком
Здесь злое веселье, живущая смерть
Весною — зима. Есть на что посмотреть!
Весна

Косая линейка в тетрадке дождя
Я палочки дней научился писать
Неровно пока. Может, чуть погодя
Ровней они станут. А я буду ждать
когда станет тверже рука у меня…
Я жду с нетерпением нового дня.

Лето

Небо упало на землю внезапным дождем
Тысячеглазое, влажное, теплое небо
Все мы хотели лишь малого — зрелищ и хлеба
А получили все небо... Чего еще ждем?
Мы обнищали душою и часто спешим
Путать безмерно великое с просто большим.

Эпилог

Я пуля на излете, летящая во тьму
И нет в моем полете ни сердцу, ни уму
Ни цели нет, ни места, и нет пути назад
Везде в полях окрестных такие же лежат
Я упаду куда-то, лететь недолго мне
Я рядовая дата не на своей войне.