Неосторожные мысли

Ирина Вячеславовна Германюк родилась в поселке Тельманово (Донецкая область). Окончила Киевский национальный университет театра, кино и телевидения имени И.К. Карпенко-Карого по специальности «Театральное искусство. Театроведение» и Донецкий национальный университет (бывший ДонГУ) по специальности «Политология».
Работала выпускающим редактором информационного еженедельника ДонНУ «Факти та події» (орган ППОР) и редактором издательского центра ЭПФ ДонНУ. В настоящее время работает руководителем литературно-драматургической части в Донецком государственном академическом музыкально-драматическом театре имени М.М. Бровуна.
Стихи и прозаические произведения публикуются в Интернете.
Вошла в шорт-лист конкурса журнала «Москва» «60+».
Живет в Донецке.


Беседа

О боли говорят чувствами.
О смерти говорят ранами.
Словами помолчим грустными,
Друзьями посидим старыми.
Печалится, мой друг, нечего,
Глазами расскажи главное.
О жизни говорят вечное,
А вечности хотят странные.
Рукою прикоснусь ласково —
Придумаю судьбу добрую.
О счастье говорят сказками,
А правду говорят горькую.
А правда, говорят, лишнее?
Все, кажется, больны нуждами!
Да лишь бы говорить искренне...
Да лишь бы говорить с нужными...


Гостья

К плечу листа прижалась пятерня.
Смахнув с ресниц вчерашнюю усталость,
В поблекшем свете прожитого дня
Я обнаружил в доме свою старость.
Медлительна слегка, она легла
На ветхую тахту вблизи окошка
И мягкие морщинки собрала,
Как паутинки, в детские ладошки.
Я представлял ее совсем иной —
В картинах то смертей, а то недугов.
И думал, что она пришла за мной,
Но тут, казалось, мы пришли друг к другу.
И гостья — по-ребячески смешная,
Поправив лишь прическу у висков,
Вдруг встала и, причудливо хромая,
Приблизилась ко мне, вздымая бровь...
Я пятился назад... Я — испугался!
Улыбку растянул в немой оскал.
Но я — собою был. Собой остался!
И гостью жадно вдруг поцеловал...
Лишь вздрогнула и — опустилась на пол.
Красивая в унынии своем,
Она смотрела, как я долго плакал,
И больше не покинула мой дом...


Дискомфорт

Как не люблю чужих я городов!
В них каждый дом колюч пятью углами.
И виснет над колючестью домов
Пронизанное небо проводами.
Жизнь городов по-своему кипит,
В них до испарин движутся события.
И даже ночь как будто бы не спит,
Не находя надежного укрытия.
В них утра не лучами входят в дом,
А звуками колес и расстояний...
Дни оставляют ворох — на потом —
Незавершенных дел и обещаний.
Ну как мне в этот шумный диалог,
Как в этот концентрат многоголосья
Вплести мой одинокий монолог
Не прошенной никем заезжей гостьи?
Все в этих мне пространствах поперек,
Все будто вспять — мне непонятным ходом...
Но знаю, ждет и так же одинок
Тот город, из которого я родом.
И пусть он тоже встретит суетой
И хаосом, который неминуем,
В нем каждый угол мягок под рукой
И каждый взгляд витрины предсказуем.


Мокрая музыка

Как пахнет дождь! И торжествуют тучи,
Облизывая каплями асфальт.
Смешенье звуков музыки певучей,
Узнаешь в них гитару, скрипку, альт...
Ударом молний эхо разразится,
И звуки обретают новый тон.
То грозно дышит вдруг, то веселится,
То вдруг тромбон, а то аккордеон.
Свирелями защелкают по веткам
Дождинки — прямо в сети пауков.
Эх, чудились далеким нашим предкам
В звучаньях этих голоса богов.
Но снова небо ясно распахнется
И станет тихим, сбросив мокрый груз.
Лишь где-то заразительно смеется
Испачкавшийся в луже карапуз.
 







Сообщение (*):

Комментарии 1 - 0 из 0